Altruiste ✜ Vive ✜ Avenante ✜ Observatrice ✜ Loyale ✜ Déterminée ✜ À fleur de peau ✜ Crédule ✜ Idéaliste ✜ Anxieuse ✜ Perdue
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FÉVRIER 1940 - Les iris aussi noires que le ciel nocturne par une nuit sans étoiles s'ouvrent sur le ciel bleu de Tel-Aviv, en pleine rue bondée de passants curieux dégoûté par la scène. On a pas eu le temps de se rendre à la clinique.  SEPTEMBRE 1940 - La cité brûle, des colonnes de fumée suivent de près les détonations violentes alors que les airstrikes italiennes filent vers l'Ouest dans un vrombissement assourdissant. Le bébé pleure tout seul dans son berceau, alors que sa nourrice se ronge les ongles sur son fauteuil à bascule. Aucun de ses parents ne réapparaîtra, jamais. Ils font partie des 137 qui ce jour ne se relevèrent pas. JUILLET 1941 - Le sourire radieux d'une blonde aux yeux bleus, tout en courbes anglaises imprégnées de thés, baked beans et mushee peas, se penche sur le visage endormi du bébé dans son berceau. Bienvenue à Londres, Ellie, murmure-t-elle avec tendresse. Avant de se coucher, la jeune femme fraîchement devenue mère - du jour au lendemain, littéralement - range précieusement la preuve de cette adoption miraculée, et promet en silence aux parents disparus que leur progéniture sera bien soignée. MAI 1945 - La petite fille parvient au prix de grands efforts à poser ses deux pieds sur le quai de la gare, bousculée de toute part par les gamins surexcités qui se précipitent dans les bras de leurs parents venus les accueillir. Elle se tient seule, elle ne sait pas qui elle attend, cela fait bien longtemps et elle a oublié. Quand le premier train l'avait emportée, c'était à peine si elle articulait le nom de sa mère. Sa mère. La voici qui accourt, les bras chargés de paquets marrons enroulés de ficelle. Elle crie. Elizabeth ! et se précipite sur l'enfant dont les larmes sèchent aussitôt. De retour à Londres, de retour à la maison. DÉCEMBRE 1953 - La porte se claque si violemment que le sapin en tremble. Maman pousse un cri strident, alors que la couronne de Noël chargée de personnages en céramique qui orne le mur d'en face s'éclate par terre dans un bruit de verre brisé. Papa est parti, meurtri et en colère. D'après lui, ce n'est pas l'enfant qui l'insupporte, mais elle ne s'explique pas pourquoi il n'arrive jamais à la regarder. Sa peau est trop mate, ses yeux trop noirs, ses cheveux trop secs. J'en voulais un à moi, avait-il hurlé depuis le rez-de-chaussée alors que deux oreilles enfantines écoutaient depuis l'escalier. Ça ne s'était pas fait. Son épouse ne pouvait pas, alors il avait balancé son alliance et planté les dames là. JUILLET 1950 - Les vacanciers se jettent sur les routes jusqu'à la côte. Ellie subit depuis deux mois les pamphlets enthousiastes de ses petits camarades, excités à l'idée de voir la mer. Mais elle sait par avance qu'elle restera à Londres, qu'elle passera ses journées sur son petit bureau à gratter du papier. L'école ne prend pas fin en juin chez les Ruthven, elle se prolonge les deux mois suivants jusqu'en septembre. On y apprend les langues, les maths et la philosophie. On ne s'y ennuie jamais, marmonne-t-elle entre ses dents serrées. JUIN 1958 - Une robe longue et un chapeau carré d'où pendouille le bout d'une tringle à rideaux. À la mode américaine. Lorsqu'on appelle son nom au micro, Ellie se lève et monte sur une estrade devant une assemblée d'où s'élèvent des dizaines et des dizaines de profonds reniflements, par ces mamans émues de voir leur rejeton recevoir leur diplôme. La mention est là, brillante en lettres dorées, dans la plus noble et la plus médiévale qui soit, et elle rit avec ses copines quand l'heure est venue de jeter en l'air leur couvre-chefs. Elle est heureuse en cet instant, l'avenir lui tend les bras, la vie aussi, et c'est la première fois depuis longtemps que sa maman sourit. MAI 1966 - Ses valises se posent de nouveau à Londres. Chez elle. Ses études l'ont conduite aux quatre coins du globe : France, Allemagne, Mexique, Pérou, Chine, Japon, Israël... Israël, terre de ses ancêtres. Elle avait été surprise de ne rien ressentir en s'y arrêtant toute une année. Pourtant, n'était-elle pas née ici ? Non, sa vie était à Londres. Résolument. Retour au point de départ. Dieu merci la terre est ronde ! pensait-elle en s'effondrant sur son lit. Dans sa tête dansent toutes les grammaires, les syntaxes et les conjugaisons assimilées pendant ces longs mois. Que c'est bon de retrouver l'Anglais, Shakespeare et sa Majesté. Soupir, yeux clos. Elle va se poser un temps quand même. JANVIER 1970 - Les bras chargés de tasses de café crémé, pas crémé, sucré, pas sucré, chocolaté, pas chocolaté, avec ou sans amandes, Ellie se presse de toutes ses forces contre le battant de vieille porte en verre double vitrage du Burkow General. L'ascenseur la transporte jusqu'à son bureau où dans quelques minutes débarqueraient les premiers malades pas si patients de la journée. Il lui fallait garder son sourire, son oreille tendue et son cerveau à l'affût de tous les signes, malgré les odeurs, les pleurs ou encore les insultes. AUJOURD'HUI - Une brèche. Ellie tomba dedans comme un pantin désarticulé, les muscles las et la tête emplie d'une clameur migraineuse. Les difficultés pour s'habituer à ce nouvel environnement sont très grandes : pas de clopes, pas de café. Des arcs, des épées, des créatures mi-humaines mi-animales... Et surtout, beaucoup beaucoup de sollitude.
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